Mundo en estanterías.

Ya no pertenecemos a ningún sitio.

Te empeñas en decirte a ti mismo que ocupamos un espacio, que alguien nos piensa, que acontecerá algo mejor. Te empeñas en crear distracciones a una vida monótona. 

Somos papel. Somos fragilidad en letras. Somos un vómito de frases.

Un libro encima de un libro. Y llamo libro al montón de hojas de las miles de historias que corren por este planeta. Cada persona se crea una propia novela; una novela llamada vida. El mundo es una biblioteca. El mundo tiene tiendas con libros. Tiendas polvorientas. Tiendas actualizadas. Novelas olvidadas, marchitas y con hojas perdidas. Novelas bonitas, cursis, de miedo, dramáticas. Y, sobretodo, el mundo está lleno de novelas inacabadas.

Todo se pudre y se pierde entre baúles, y entre estanterías carcomidas por insectos.

Hojas rotas. Historias destruidas. Tinta seca. Memorias olvidadas.